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第887章 第300天 文物之殇（1）（第2页）

“到处都是，所以你也刻？”我感觉自己的声音在发抖，不是因为愤怒——愤怒是后来的事——而是因为一种深入骨髓的无力感。就像你守了一辈子的东西，被人轻轻一刀就毁了，而你连喊疼的力气都没有。

“你这人怎么说话呢？”蓝冲锋衣的女人把妹妹往后拉了一把，“你是工作人员了不起啊？吓唬谁呢？我们又不是第一个刻的！”

小刘在旁边攥紧了拳头，我看见他的指节都发白了。他比我年轻，比我冲动，我按住了他的胳膊。

“按照《中华人民共和国文物保护法》第六十六条，”我说，声音很平，像在念一份我念了无数遍的文件，“刻划、涂污或者损坏文物尚不严重的，由公安机关或者文物所在单位给予警告，可以并处罚款。”

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“罚就罚呗，”年轻姑娘把相机往身后一甩，翻了个白眼，“多少钱？二百？五百？我扫给你。”

我看着她，忽然觉得很冷。不是风吹的，是心里头冷。五百块钱，对她们来说也许就是一顿饭钱、一件衣服钱，但对那块砖来说，那道伤口会一直在。五百年它扛过来了，扛过了风吹日晒，扛过了战火硝烟，却扛不住一把粉色兔子头的剪刀。

后来我报了警，景区派出所的民警来了，做了笔录，罚了款。张某霞姐妹俩交了钱，骂骂咧咧地走了。临走时那个年轻姑娘还回头看了我一眼，说了一句让我至今想起来都会脊背发凉的话：

“你等着，我回去就发抖音，让大家评评理，看看你这种人多讨厌。”

我站在北十二楼的垛口边，看着她们三个人的背影沿着长城蜿蜒的脊背越走越远，越来越小，最后消失在游客的人群里。风灌进我的领口，凉飕飕的。

那天晚上，我失眠了。

躺在床上，闭上眼睛就是那块砖。砖上的刻痕在黑暗中发着白光，像一只只眼睛，盯着我看。我翻了个身，又翻了个身，最后索性坐起来，打开电脑，登录了我那个已经很久没用的微博账号。

“@长城守夜人陈默”，这是我给自己起的名字。十五年了，我发了三千多条微博，几乎每一条都在说同一件事——请别伤害长城。我拍过那些被刻字的砖石，拍过被撬走的城砖留下的空洞，拍过垛口上被人为掰断的痕迹。每张照片都是一份病历，记录着这座伟大建筑身上的伤口。

那天晚上，我写了一段话：

“今天，八达岭长城北十二楼，又多了七个字。张某霞二姐妹留念。我不知道张某霞是谁，但我替那块烧制于嘉靖年间的城砖记住了这个名字。五百年的沉默，抵不过一把剪刀的几秒钟。每一道刻痕都是不可逆的，每一块砖都是不会说话的伤员。我恳求每一位来长城的人，看看就好，别留下任何东西——除了脚印，什么都别留下；除了照片，什么都别带走。长城会老，但别让它因为我们的手而疼。”

配图是那块砖的照片。我没有给张某霞的脸打马赛克——不是我忘了，是我故意的。我想让所有人都看看，是谁的手，在那块五百年的砖上留下了这道疤。

发完微博，已经是凌晨两点多了。我关了灯，重新躺下。窗外的风停了，安静得不正常，像是整个北京城都在屏住呼吸。

我迷迷糊糊地睡着了。

然后我做了一个梦。

梦里我站在长城上，但不是白天的那段长城。天是暗红色的，像一块淤血。长城两边的山都秃了，光秃秃的山脊上站满了人——不，不是人，是影子。那些影子一动不动地站着，面朝城墙，像在默哀。