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第477章 过继香火（第1页）

北平的秋意早浸透了胡同里层层叠叠的青石板。

冷风卷着巷口糖炒栗子醇厚甜香，悠悠飘进旺盛车行的大院。

院中央那棵老柿子树枝叶被秋风搅得哗哗作响，枝桠间垂挂的青红柿子来回轻晃，间或有熟透的果子坠下地，“啪”一声撞在青砖上，摊开一滩蜜色稠甜的浆汁。

北房里屋的土炕烧得温热，铺在上头的旧芦席，烘着一股子晒透三伏日头的暖燥气息。

和尚一身挺括板正的中山装，领口松开两颗布扣，双臂稳稳枕在脑后，后背垫着两床叠得方方正正的粗布棉被。

指尖夹着一支哈德门烟卷，昏黄垂落的电灯泡底下，一缕细弱烟丝缓缓升腾。

身侧并排躺着六爷，光溜溜的头顶寸毛不存。

一身五大三粗的骨架，将身下褥子压出两道深陷的凹痕。

那张常年经风沙打磨、刀疤交错的老脸，沟壑一道摞着一道。

往日里压得住整条西城的威严尽数散尽，半分架子也不曾端着，学着和尚的模样将双臂垫在脑后，一身闯荡半生的硬骨头，尽数松垮放平。

外头堂屋，八哥正扯开嗓子模仿巷口卖报小贩的吆喝，逗得廊下拴着的两条大狼狗不住往木门框上扑腾，粗重滚烫的喘息混着八哥尖利怪叫，隔着一层薄木门板，源源不断往里屋钻。

“六爷，我跟你说句钉在板上的话。”

和尚吐出口淡白烟圈，声线沉得如同院角那口埋了几十年的老水缸。

“铃铛这胎生下来直接过继给你，姓随你，牌位进你家祖坟，以后长大了给你扛幡摔火盆，清明冬至给你烧纸送寒衣。”

话音刚落，六爷浑身皮肉猛地一僵。

他民国三年揣着一把刀闯北平城，二十三岁丧妻，三十八岁那年独子也没留住。

这几十年枪林弹雨里拼命，泥淖深水之中辗转求生，挨过黑枪暗算，蹲过宪兵队死牢，硬生生把一间狭小车行，打拼成西城排得上名号的产业，粮铺、煤场、码头货栈尽数握在手里，手底下养着上百号卖命弟兄。

可每到夜深人静，指尖抚过冰凉空荡的炕沿，心底的惶恐比谁都浓烈。

三个跟随十余年的门徒，个个能打能扛，终究不是自己一脉骨血。