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第9章 凭笺花雨寒（第1页）

渝州秋深，雾锁重楼。我站在这座作为战时临时指挥所的旧宅窗前，看院中那株老芙蓉在连绵阴雨里，将最后几瓣残花零落落地掷向灰蒙的天地。花飞帘外，像是大地疲倦的叹息。

忽然，一张纸片——不，半张纸片，被风卷着一朵落花，啪地贴在了潮湿的窗玻璃上。雨水迅速晕开墨迹，但那挺拔熟悉的字迹，仍如烧红的烙铁，烫进我的眼底。

那是他的字。

我猛地推开窗，寒气与雨丝扑面而来。我小心翼翼地，近乎惶恐地，将那半页纸从玻璃上剥离。纸页湿软，墨痕涣散，但我仍认出了那开头：“吾妻卿卿如晤……”

呼吸在那一刻停止。

他是三年前走的，随一支队伍北上，便如断线的纸鸢，再无音讯。唯有每月一封辗转而来的平安信，是我贫瘠岁月里唯一的薪火。信总很短，报喜不报忧，字迹从沉稳到日渐潦草，最后几封，甚至能看出笔尖难以抑制的颤抖，仿佛书写时正忍受着极大的痛苦。然而，信从未间断。

直到三个月前，一切戛然而止。

我攥着这半页冰冷的湿纸，发疯般冲入院中，在泥泞的花圃里、在湿漉漉的败叶间搜寻。风雨抽打着我的脸颊，我却毫无知觉。终于，在一丛枯败的菊枝下，我找到了另半页纸。

手指不受控制地颤抖，我将两片残纸在窗台上拼合。它显然曾被紧紧揉攥，又被人展开，边缘留着焦黄的灼痕，还有一点深褐色的、已然晕开的印记。

我借着窗外昏暗的天光，屏息读去。

这并非我收到的任何一封家书。它是一封未曾寄出的遗笔。