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第9章 断席余温（第2页）

“书还读吗？”我听见自己干涩的声音。

他笑了，那笑容里有种我不熟悉的陌生：“读书不就是为了这一天吗？”

送他出巷那日，榆叶黄了一半。他的牛车上堆满了竹简——那是我们共同注释的《左传》，他说要带到任上继续完成。车轮碾过落叶，发出清脆的碎裂声。我转身时，看见我们常坐的那张藜床，他那一侧的枝条完好如初，而我这边已经破得露出底下垫的石头。

后来听说他升得很快。从校书郎到给事中，只用了三年。再后来，他主持修撰的《春秋正义》颁行天下，序言里却只字未提我们曾在那些蝉声与饥肠相伴的午后，为一个注疏争得面红耳赤的旧事。

元和十二年的冬天特别冷。我的藜床终于完全散了架，最后一根主梁在某个雪夜无声断裂。我坐在一堆枯枝间，忽然想起子鱼当年的话：“破到不能坐时，后悔过吗？”

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不后悔。我想。但心里某个地方空了一块，像床上的破洞，冷风呼呼地往里灌。

开春时，有匠人来问要不要打张新床。我摇头，在原来的位置铺了张草席。坐下去时，膝盖正好落在那个熟悉的位置——只是再没有刺人的断枝，只有平坦的冰凉。

消息是在一个杏花天传来的：子鱼因卷入科场案，贬为崖州司马。路过洛阳时，他托人捎来一包东西。打开是当年我们一起抄的《毛诗》，首页有我们共同写下的“风雅颂”。他的字迹已经变了，变得圆熟工整，像他后来穿的那些官袍一样无可挑剔。

最后一页有行新添的小字：“幼安，那张床还在否？”

我抱着书卷在草席上坐到深夜。月光透过榆树枝，在地上画出斑驳的影子，像一张巨大的、破碎的网。忽然明白，管宁当年割断的不只是席子，是两种再也不能同频的呼吸；而华歆顾盼的也不仅是轩冕，是另一个我们永远成为不了的自己。

今早，又有说客登门。这次是征辟我为太子侍读。我送他出门时，他指着院中那张草席问：“先生就坐这个？”

“不，”我纠正他，“是跪坐。”

他困惑地离开了。我慢慢跪坐在那片薄草之上，膝盖触地的瞬间，仿佛又感觉到多年前藜床断枝的微痛。巷外隐约传来车马声，这次我没有抬头。风穿过空荡荡的庭院，吹动《毛诗》的残页，哗啦，哗啦，像光阴碎裂的声音。

榆树又绿了。树影婆娑中，我仿佛看见两个青年并膝而坐的身影，他们的膝盖正慢慢磨穿身下的枝条——一个磨穿了现实，一个磨穿了理想，而他们共同磨穿的，是那个再也回不去的、金子般的下午。

草席很凉。但我知道，当阳光移过来时，被磨薄的那处会最先暖和起来。就像有些东西破碎之后，反而能更完整地承接光阴的温度。

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