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第472章 伊芙（第1页）

芬恩走进办公室的时候，富兰克林正低着头看文件。眼镜架在鼻梁上，镜片后面的眼睛微微眯着，眉头拧出一个浅浅的“川”字。桌上的台灯亮着，光晕把他半边脸照得发亮，另半边陷在阴影里。

听到门响，他抬起眼皮。看清来人后，眉头松开了，嘴角挂起一丝若有若无的笑，连眼角的细纹都跟着舒展了几分。

“来了？”

芬恩没接话。他大大咧咧地从口袋里掏出烟盒，抽出一根叼在嘴上，在口袋里摸索打火机。富兰克林已经拉开了办公桌右手边的抽屉，从里面拿出一个烟灰缸，放在桌面上——玻璃的，底上印着白宫的烫金徽章，边角磕掉了一小块，露出里面透明的茬口。这个烟灰缸已经用了很多年，从西奥多时代就在用。

芬恩没找到打火机，他摸过桌上的火柴划着，点着烟，深深吸了一口，一屁股坐进办公桌对面的椅子里，然后把两条腿往桌上一搭。靴底正对着那摞刚签完的行政令，牛皮鞋面上沾着从马掌望台一路带过来的泥点子，灰扑扑的，跟这间铺着深色地毯、挂着厚重窗帘的办公室格格不入。

“哦！谢特！”富兰克林把文件往边上拨了拨，没好气地咒骂道，“这里是白宫！你多少注意一点儿形象！芬恩！”

芬恩打了个哈欠，嘴张得老大，眼泪都快挤出来了。他把烟叼在嘴角，腾出手揉了揉眼睛，含混不清地说：“邦尼在厨房做红烧肉。我从中国给你带了咸鸭蛋和松花蛋……中午吃粥……还有姜汁皮蛋……”

他掰着手指头数，数到第三个的时候卡了一下，想了想，放弃了。

“你有福了，富兰克林。”

富兰克林撇撇嘴，把眼镜摘下来，捏了捏鼻梁，又戴回去。他的动作很慢，像是在用这段时间压住某种情绪——不是愤怒，是无奈，一种“我拿这个人没办法”的无奈。

“你就一点儿不担心远东的战场吗？”他把眼镜扶正，目光落在芬恩脸上，“日本人可是扬言要三个月灭亡中国。”

芬恩嗤笑一声，把烟从嘴角拿下来，在烟灰缸边沿磕了磕。烟灰碎成细末，落在玻璃缸底，跟之前积的那些混在一起，分不清哪是哪。

“蛤蟆吞天，好大的口气。”他把烟叼回嘴里，靠在椅背上，椅子发出“吱呀”一声响，“三个月？三年、三十年，先死的也是他们。他们所谓的三个月，在我看来，是他们国内的家底只能支持他们全力进攻三个月！”

富兰克林无奈地笑了笑。他伸手摸过芬恩丢在桌子上的烟盒，抽出一根，叼在嘴上，划着火柴点着。火柴棍在指间烧了一截，他才甩灭，扔进烟灰缸里。

“你对中国就这么有信心？”

芬恩摊摊手，一副理所当然的样子。他的手掌很大，指节粗壮，虎口处有常年握刀握枪磨出的薄茧，摊开的时候像一把扇子。

“当然！”他说，“我相信中国，胜过相信自己。泱泱五千载，岂会亡于三岛倭奴之手？”

说完，他微微叹了口气。那口气很轻，像是从胸腔最深处慢慢挤出来的，轻到如果不是坐在他对面，根本听不见。

“况且……”他把烟叼回嘴里，吸了一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来，“我能做的只有这么多了。”

富兰克林没有说话。他靠在轮椅上，指尖夹着烟，隔着烟雾看芬恩。眼镜片上蒙了一层薄薄的雾气，看不清他的眼神。过了几秒，他抬起手，用拇指和食指捏了捏鼻梁，把镜片上的雾气擦掉。

“比如陕北？”他放下手，语气里带着一种“我早就知道”的平静，“你很看好陕北？”