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回味冢（第1页）

蔡文珍站在上海某家米其林餐厅的后厨门口，手里还攥着刚从法国空运来的黑松露。窗外是灰蒙蒙的天，厨房里热火朝天，案板声、炒锅声、师傅们的吆喝声混成一片。她已经三年没回老家了，三年，久到几乎忘记那个地方的味道。

可奶奶这个名字，像一把钥匙，打开了她记忆深处最隐秘的那扇门。

“我马上回去。”

挂了电话，她走进后厨，把那块黑松露递给主厨：“王师傅，我请个假，家里有事。”

王师傅看了她一眼，没问什么事，只是点点头：“去吧。年后回来就行。”

蔡文珍换了衣服，订了当天最后一班高铁。

从上海到市里四个半小时，再从市里转中巴到镇上三个钟头，最后那二十里山路只能靠走。她拖着行李箱在盘山道上走了一个多小时，天擦黑时才看见村口那棵老槐树的树冠。树冠黑黢黢的，在暮色里像一团凝固的浓烟。

十五年了。她十五岁离开柳溪村去城里学厨，后来考上烹饪学校，后来又去上海，从打荷做到二灶，从二灶做到副厨，一步步走到今天。她以为自己早就和这个村子断了关系。

可此刻站在村口，那些熟悉的味道突然涌上来——奶奶灶台上的烟火气，老井边的青苔味，晒谷场上的稻草香，还有那道她永远忘不了的、奶奶亲手做的红烧肉。

那是她吃过的最好吃的红烧肉。

肥而不腻，瘦而不柴，入口即化，吃完唇齿留香。她学了十五年厨，做过无数道红烧肉，可没有一道能做出奶奶的那个味道。

她问过奶奶秘方是什么，奶奶只是笑，不说。

现在奶奶快不行了，那个秘方，也许永远不会有人知道了。

蔡文珍加快脚步，往家走。

奶奶家在村子最里头，三间青砖瓦房，院墙是石头垒的，墙头上长满了枯草。推开院门，堂屋里挤满了人，都是村里的亲戚，看见她进来，都往两边让了让。

里屋的床上，躺着一个老人。

老人很瘦，瘦得像一把干柴，脸上的皱纹堆叠，颧骨高耸，头发全白了，稀稀疏疏的，露出底下褐色的头皮。她闭着眼睛，呼吸很轻很轻，胸口微微起伏，像一片随时会被风吹走的枯叶。

蔡文珍跪在床边，握住那只枯瘦的手。手冰凉冰凉的，可她能感觉到那冰凉下面，有什么东西还在倔强地跳动。

“奶奶，我回来了。”