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第761章 有些事不用土地记得它一直长在我心里年年生根岁岁抽枝（第3页）

那半寸，是整个西岭最寂静的旷野。

他走那天，我没去送。

躲在谷仓顶的破瓦缝后，看着他背着那个旧帆布包，沿着田埂往镇口走。他走得不快，每一步都踏得很实。晨雾弥漫，稻叶上露水丰盈，他经过的每一处，脚印都清晰印在湿润的泥土上，又被雾气温柔地洇开边缘，像一幅未干的水墨。

我数着他留下的脚印。

一共三百二十七步。

第三百二十八步，他走出我视线，拐过那棵老槐树，再没回头。

十年。

我考学，离乡，工作，恋爱，分手。在档案馆整理泛黄的户籍册时，指尖拂过那些褪色的墨迹，恍惚又触到西岭湿润的泥土；在地铁拥挤的人潮中，忽然闻到一阵若有若无的艾草香，猛地抬头，却只见玻璃幕墙映出自己苍白的脸；在某个加班至深夜的凌晨，推开窗，看见城市上空稀薄的星子，心口毫无预兆地一缩——那感觉，像赤脚踩进十年前那片被他踩软的水田，温软之下，是猝不及防的、深不见底的凉。

我始终没再恋爱。

同事介绍的对象，温文尔雅，有房有车，聊起未来规划条理清晰。我笑着听，点头，最后婉拒。对方问原因，我沉默良久，只说：“我心里，有片田，别人踩不进去。”

他们不懂。那片田，早已被一个人的脚印，密密匝匝，踩成了无法复原的版图。

直到去年深秋，我收到一封没有署名的挂号信。

信封是普通的牛皮纸，边角磨损，邮戳模糊，只依稀辨出“青芦镇”三字。里面没有信纸，只有一张照片。

黑白照片，边缘微卷，显影有些过，暗部浓重。画面是西岭水库的坝堤。秋阳斜照，水波粼粼，堤岸上站着两个人。前面是个穿红棉袄的小女孩，约莫五六岁，正踮着脚，努力想够堤栏上一只停驻的白蝴蝶。后面是个少年，身形清瘦，微微俯身，一手虚护在女孩头顶，另一只手，食指与中指并拢，轻轻点在女孩后颈衣领下方——一个极其克制、却又无比笃定的守护姿态。

照片背面，一行钢笔字，墨色沉郁，力透纸背：

晚晚，

我替你踩了十年泥巴。

现在，换你替我，踩一踩这硬邦邦的水泥地。

——沈砚