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天是蓝色的,有几朵白云在慢慢地飘,很慢,慢到几乎看不出在动。
她看了一会儿云,闭上了眼睛。
陈浩翻开书,找到了折角的那一页,清了清嗓子,开始读。
他的声音不大,但很好听。
不是那种播音员的好听,是那种一个人在深夜里给另一个人讲故事时才会有的、低沉的、带着一点点沙哑的、让人想闭着眼睛听的好听。
他读得很慢,每一个字都咬得很清楚,遇到难读的句子会停顿一下,然后再继续。
阳光落在两个人的身上,暖洋洋的。
草坪上的草已经被晒得有些发烫了,但垫子隔开了热度,躺在上面只觉得暖,不觉得烫。
俞飞鸿的头发散在陈浩的腿上,被风吹得轻轻飘动,有几缕缠在他的手指上,他没有拨开,就那么让它们缠着。
他读了大概半个小时,停下来喝了一口水。
俞飞鸿睁开眼睛,仰面看着他。
“怎么不读了?”
“口渴。”
“那休息一会儿。”
陈浩把书放在垫子上,低下头看着她。
阳光落在她的脸上,把她的皮肤照得近乎透明,睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影,嘴唇微微翘着,不是笑,是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。
“你今天看起来不一样。”他说。
“哪里不一样?”
“没有皱眉。
你在北京的时候,哪怕是笑着的,眉头也是微微皱着的。