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第2章 qjb201——林音（第2页）

后视镜里晃过伊万家新漆的蓝栅栏，尼古拉挂在屋檐下的熊皮还在滴水，而老彼得罗夫娜正拄着榆木拐杖，颤巍巍往他车里塞进最后一罐蜂蜜——琥珀色的黏稠液体里沉着整片白桦林的花期。

偶尔，沃伊斯大叔会站在教室的讲台上，但他的课总是不按常理出牌。

他受过良好的教育，见过外面的世界，那些经历像宝藏一样埋在他的记忆里。

他的课更像是冒险故事，带着孩子们穿越时空，去见识那些他们从未想象过的风景。

他是战士，是导师，更是英雄。一个纯粹的、脱离了低级趣味的人。

他的高尚不在于他的身份，而在于他的每一个举动，每一句话语，每一个微笑。

“课明天照常！”他探出车窗喊，嗓音裹着军用压缩饼干的粗粝感。

喊声惊飞了电线杆上的寒鸦，黑色羽毛簌簌落在车斗里那堆课本上——那些被翻烂的《战争与和平》扉页，至今留着某个雪夜他用伏特加火焰烘烤出的焦痕。

此刻没人注意到乌云正压得比教堂尖顶还低。

沃伊斯左手把着方向盘，右手无意识地摩挲着胸前的圣像挂坠——那是游击队攻克某个修道院的时候，从某个坍塌的圣坛灰烬里刨出来的。

当皮卡拐过结冰的河道弯道，后视镜突然闪过金属冷光，像极了当年在斯大林格勒见过的狙击镜反光。

副驾驶座上的摇篮突然安静了。沃伊斯踩油门的脚掌渗出冷汗，皮革靴底与金属踏板摩擦出刺啦声响，像用砂纸打磨着死亡倒计时。

他瞥见仪表盘夹层里露出的半张照片——去年圣诞夜，三十七个孩子挤在他警所的火炉前，每张小脸都被蜂蜜蛋糕糊成了花猫。

轮胎碾过冰层断裂声响起时，沃伊斯猛地攥紧挂档杆，青铜材质的十字架深深嵌进掌心结着三道刀刻般的茧沟。

后视镜里的金属反光突然暴涨成雪盲般的惨白，而车载收音机在这时突兀响起肖斯塔科维奇的《第七交响曲》——那是他今早特意为孩子们录制的音乐课教材。

“见鬼！”他咒骂着猛打方向盘，指节因用力而泛白，仿佛攥着整个小镇三十七户人家的呼吸。

冻硬的土豆袋轰然倒塌，桦木摇篮在惯性中撞开车门，像只折翼的鸟坠向苍白的雪原。

当爆炸声撕碎肖斯塔科维奇的弦乐时，最后掠过沃伊斯视网膜的，是漫天飞舞的乐谱残页——那些他熬夜用蓝墨水誊写的五线谱，此刻正裹着燃烧的汽油，在暴风雪中跳起最后的华尔兹。

小镇失去了……他。

这片土地上，失去了一个深爱着他的人。