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第131章 灵车送葬（第1页）

威龙的意识，是从一片黏稠的、仿佛溺水般的黑暗深处，一点点挣扎着浮上来的。

最先感知到的不是光线，而是声音。

一种持续的、低沉的嗡鸣在颅骨深处回荡，如同远方永不疲倦的引擎。

接着，是嗅觉。浓烈到刺鼻的消毒水气味，如同冰冷的水银，强行灌入鼻腔，试图驱散某种更深邃、更顽固的味道——

那是硝烟、焦糊皮肉、金属锈蚀以及……

死亡，混合在一起后沉淀下来的，战争本身的气息。

眼皮沉重得像焊死的铁闸。

他用了极大的意志力，才将它们艰难地掀起一道缝隙。

模糊的视野缓慢聚焦。

首先映入眼帘的，是斑驳、泛黄的天花板，几道巨大的裂缝狰狞地蔓延着，边缘悬挂着摇摇欲坠的石灰碎屑。

一盏蒙着厚厚灰尘的旧式日光灯管，发出昏黄、不稳定、还带着电流杂音的光线，是这方空间里唯一的光源。

空气冰冷而滞重，每一次呼吸都牵扯着胸腔深处隐隐的闷痛。

战地医院。

而且，显然是临时征用的。

他认出了这种典型的、带有前南斯拉夫时期粗粝实用风格的建筑轮廓，高高的窗户被木板和沙袋封堵了大半，只留下狭窄的缝隙。

窗外，不再是斯梅代雷沃城南那地狱般的废墟景象，但沉闷如滚雷的炮击声依旧隐隐传来，每一次爆炸都让身下简陋的铁架病床微微震颤，震得床脚摩擦着粗糙的水泥地面，发出刺耳的呻吟。

他转动了一下僵硬的脖颈，骨骼发出“咔吧”的轻响，目光扫过床边。

旁边的病床上，空着。

被褥凌乱地掀开，仿佛主人只是暂时离开。

但床头悬挂着的那个简陋的塑料病历夹，却像一块冰冷的墓碑，刺痛了他的眼睛。

病历夹上潦草地写着：

姓名：大卫·菲莱尔

诊断：左侧胸壁贯通伤（金属异物残留），肩胛骨粉碎性骨折，开放性气胸，重度失血性休克术后……

处置：紧急转院-北马其顿共和国，斯科普里联合军事总医院(后方创伤中心)

“醒了？”

一个略显疲惫的声音在身边响起。

威龙猛地侧过头。

一个穿着洗得发白、沾着点点暗褐色污渍的军医官罩袍的中年男人，正坐在一张摇晃的木桌前，就着那盏昏黄的灯光，伏案疾书。

他鼻梁上架着厚厚的眼镜，镜片后的眼睛布满了红血丝，下巴上是没刮干净的胡茬。

他手中的笔没有停，笔尖在粗糙的纸上发出沙沙的摩擦声。

“感觉怎么样，同志？”

军医官头也没抬，语气平淡得像在问今天天气，“别乱动，你身上缝了二十七针，左腿胫骨骨裂，外加中度脑震荡和严重的内脏震荡。能活着躺在这儿，已经是上帝和现代医学的双重奇迹了。”

他顿了顿，终于写完最后几个字，在病历夹的末尾重重签下自己的名字——

郑源。

然后，他拿起旁边乌鲁鲁的那份转院单，同样利落地签上名。

“他……”

威龙的声音干涩沙哑得如同砂纸摩擦，喉咙里火辣辣的疼，他艰难地抬手指了指旁边的空床，“乌鲁鲁……怎么样？”